Casi muerto que vive. Sobre una sección de piezas de Sergio Bazán.

La pintura de Bazán es un ejercicio de insistencia en la finitud, un interrogante abierto sobre el sentido del rostro ausente. Asevera: El mundo está muerto, pero vive. Allí donde el músculo ya no responde, donde la mirada ha sido retirada, despojada de toda alucinación, se vuelve paradójicamente un llamado, un objeto evanescente situado en el desquicio. Pinturas legatarias de las vanitas barrocas pero desplazadas hacia una sensibilidad de aquellas discoteques de las trasnoches porteñas. Los contrastes agudos, las sombras oblongas, evocan una escena en la que lo visible se aísla para dar lugar a las madrugadas duras. La muerte se vuelve una pregunta ¿qué significa cantar aquello que ya no se puede vociferar? Y formulamos otras más: ¿cómo pintar el óbito superando a Andrea Mantegna? ¿Seguir pintando? ¿Utilizar gerundios? Afirmativo: ¡la pintura vive!

La tonalidad de estas obras podría pensarse en resonancia con la música del Stabat Mater de Pergolesi, donde el dolor no se presenta como clausura sino como estreno a una dimensión estertórea. Espacio que aún respira en el rebote del pincel sobre el lienzo. Pinturas en vigilia que transforman el sufrimiento en potencia cromática y formal, ampliando cuestiones plásticas en rostros sin ojos y sin voz. Hay en estas imágenes hospitalidad invertida. No llegamos a la obra como quien domina un objeto, sino que nos rodea en un espacio donde las categorías habituales se suspenden. La muerte deja de ser un límite para convertirse en un umbral. Así, la pintura de Bazán insiste en una continuidad que no es biológica ni material, sino en la serenidad de los huesos en reposo y en el equilibrio del cráneo. De este modo, la expiración lejos de ser un punto final, se vuelve un lugar de pasaje. Y estas pinturas silentes nos recuerdan que, incluso en la soledad más radical, puede surgir un amor compartido y en abrazo.

Lila Siegrist, Barrio Rawson, marzo 2026